CDS - Tavola Tellus

 

 

 

Claudio Di Scalzo 

SANTISSIMO (AZZANNATE)  POETANTE 

TEATRANTE DISSONANTE CANTANTE

 

                                             Allora vi racconto questa…

                                             E se fosse la mia unica poesia d’amore

                                             (indovinata)

                                             quella mischiata con gusti musicali discordi,

                                             spinte punk, rimbombi metal, sdolcinature

                                             da canzonetta italiana e varie melodie

                                             che prendendo l'animo

                                             lo scollegano dalle viscere? 

                                             Che versi mi troneggiavano in petto! ascoltando

                                             i suoni della batteria preda d’incredibili turgori

                                             e io sapevo quanto contasse la qualità

                                             della pelle dei tamburi. Tecnica affinata

                                             sulla facile analogia con le mie palle. Battitura.

                                             Molto meglio che di metafore od ossimori. Poeta fui

                                             della batteria in batterico effluvio d’incanti.

                                             E lei, la malafemmina mi guatava stordendomi

                                             più dei piatti martellati dalle bacchette. 

                                             Chiaro che se davo una bacchettata sul crash

                                             o sul ride, era fine a se stessa,

                                             ma se erano in qualche modo dentro al contesto

                                             di una passionale dedica ai suoi seni acerbi

                                             allora la storia cambiava. 

                                          Mi concentravo sulla musica

                                          per contare le battute, ascoltavo il basso,

                                          mitizzavo col pensiero la sua linguetta rossa e le frenesie

                                          da amore eterno (come la melodia?)

                                          e qualcuno notò la mia faccia:

                                          aveva rastrellato un’espressione ebete, di uno che ha visto la madonna

                                          e non ci crede, con in più del sonnambulismo. Un deficiente, ecco. 

                                             In previsione di qualche spettacolo si provava spesso, sabato pomeriggio

                                             e domenica mattina presto. 

                                             Una canzone dietro l'altra e la scaletta in un paio d’ore era finita.

                                             Nel bel loculo della sala prove dove ci ritrovavamo,

                                             durante le pause, ci scambiavano gli strumenti per gioco,

                                             però a me prendeva bene anche il microfono. Cominciavo a cantare

                                             qualcosa, ovviamente in inglese perché è più facile

                                             e più musicale come lingua e i miei soci mi venivano dietro.

                                             E non capivano nisba nulla quando saettavo qualche complimento

                                             al mio musetto in prima fila. Vibra che poi ti vibro oh oh

                                             A little but not very much.

                                             Usavo versi famosi scritti-musicati da qualcun altro

                                             Tanto chi lo sapeva?

                                             Così per cinque minuti erano miei.

                                             Cervello staccato, tanto fiato nei polmoni

                                             con il cuore che pompava emozioni: adrenalina 100%

                                             sulle cosce intraviste di lei. Baci smack sudore miele.

 

                                             Questa poetica del suono rutilante negli anni

                                             mi hanno messo addosso un bel raccolto di mood,

                                             di umori, di sensazioni che mi aiutano a giostrare

                                             quando non so dove sbattere la testa. Quando la nostra canzone

                                             (più mia che loro) faceva effetto, la gente non parlava,

                                             non ballava, magari piangeva, magari correva,

                                             ma nessuno contraddiceva Amleto in jeans che cantava

                                             il suo delirio d’amore votato alla tragedia (intravista

                                             dal subconscio, forse). 

                                                       Stavo dietro alla batteria, a ritmare i passi

                                                       ero un essere parzialmente metafisico

                                                       senza paura di saltellare nel ritmo del cuore accerchiato

                                                       e accucciato dietro i suoi sorrisini in sala. Piantavo dentro

                                                       qualche rim shot, prendevo possesso dei  colpi dati sia alla pelle

                                                       che al cerchio del rullante, e il fantasma

                                                       che diventavo prendeva a calci il drago cattivo

                                                       del presentimento.

 

                        Quel fantasma dell’ io-mio (un formaggino?) esser folle per amore:

                        quando la femmina c’è e quando c’è la sua assenza

                        mi prendeva sottobraccio come un questurino.

                        Sul palco mi sbullonavo i piedi, perdevo una scarpa, ero zoppo.

                        "Prendine un altra, idiota!" sentii dalla platea

                        (come fossi un calciatore a San Siro)

                        ...ma v@ff@n... le mie scarpe mi piacevano

                        erano abbastanza comode, fatte su misura.

 

                 Ora la coppia è spaiata. E lei rideva in sala.

                 E capii la simbologia nefasta. Ci saremmo separati.

                 Da allora canto seduto su uno sgabello, perchè sono un fantasma zoppo

                 che fa fatica a stare in piedi con una scarpa sola e con l’amore spappolato

                 affidato soltanto a me. Note dolenti comprese e stonature. Sue, mie? Mah. 


                                           Ma da tutta questa elucubrazione, che cosa ce ne cavo?

                                           Un cazzonulla!

                                           È soltanto un piacevole digrignante pellegrinaggio

                                           al santuario del Si-La-Do, in cerca (annuso-sbavo)

                                           dell’ispirazione (per dei versi d’amore) che m'è uscita

                                           dagli orecchi mentre accendevo il pc. 


                                                              SANTISSIMO

                                                              (autodefinitosi in modo straziante anche Piciosbucciato

                                                              dopo il fallimento musicale, poetale, amatoriale)
 

 

 

 

 

NOTA

Santissimo - 2007/2009 - è un giovin personaggio protagonista di un poema-racconto transmoderno virato nell'umorismo nerissimo e altre vicende ove le gote a volte ballano sarcasmo e altre lacrime irridenti.