CDS: "La Misteriosa dama R e Laforgue a Parigi-Vecchiano" - Gennaio 2016
Jules Laforgue
SERA DI CARNEVALE
Sguazza Parigi-Vecchiano nelle pozze del gas. Balocca
l'ora morticina la campana. È l'una. Folleggiate danzate
ballate nottate! - La vita è breve. Tutto è vano parecchio!
E lassù, guardate grulli, la Luna gelidamente sogna
come ai tempi in cui voi in giro omini non c'eravate.
Ahinoi! Che destino banale! Tutto stò brillìo per nostro fott'io
che a razzo passa illudendoci d'Infinito con il Vero e l'Amore intero;
e noi terrestri così svirgoleremo, finché Mamma Terra
scoppierà smettendo de luccià ne' celi senza lascià 'ordone.
Or duv'è finio l'eco d'urli pianti fanfare boriose
che la Storia tramanda in sussidiario: Benares, Babilonia
e Menfi e Tebe e Roma?, son rovine e cartoline da manuale
su cui il vento va seminando fiori del virtuale.
E a me Laforgue parigino-vecchianese quanti giorni restano?
E mi butto sur pavimento e grido e vibro dar nervoso:
davanti al muso duro de' seoli dorati pé-sempre ronfanti
nel Nulla trastullante senza core da cui non v'è Dio che ci scampi!
Ma ecco che nella nottata buiora che sè chetata
sento il passo peso condito dar canto balordo
d'un operaio turnista che torna intronato dalla festa
che va a casaccio verso lo stambugio pagato col mutuo.
Ahimé! La vita è incurabilmente triste e vilmente ci trita!
Nelle feste che mi gattarono son finito pallina per ruzzolà
Vanità Vanità dall'Uno al Tutto gliè Vanità da stramonà.
E poi penso: duve saran finie le ceneri di Don Gino?
da "Le Sanglot de la Terre", traduzione CDS, gennaio 2016
Jules laforgue
SOIR DE CARNAVAL
Paris chahute au gaz. L'horloge comme un glas
Sonne une heure. Chantez! dansez! la vie est brève,
Tout est vain, - et, là-haut, voyez, la Lune rêve
Aussi froide qu'aux temps où l'Homme n'était pas.
Ah! quel destin banal ! Tout miroite et puis passe,
Nous leurrant d'infini par le Vrai, par l'Amour;
Et nous irons ainsi, jusqu'à ce qu'à son tour
La terre crève aux cieux, sans laisser nulle trace.
Où réveiller l'écho de tous ces cris, ces pleurs,
Ces fanfares d'orgueil que l'Histoire nous nomme,
Babylone, Memphis, Bénarès, Thèbes, Rome,
Ruines où le vent sème aujourd'hui des fleurs ?
Et moi, combien de jours me reste-t-il à vivre ?
Et je me jette à terre, et je crie et frémis
Devant les siècles d'or pour jamais endormis
Dans le néant sans cœur dont nul dieu ne délivre!
Et voici que j'entends, dans la paix de la nuit,
Un pas sonore, un chant mélancolique et bête
D'ouvrier ivre-mort qui revient de la fête
Et regagne au hasard quelque ignoble réduit.
Oh! la vie est trop triste, incurablement triste!
Aux fêtes d'ici-bas, j'ai toujours sangloté :
« Vanité, vanité, tout n'est que vanité! »
- Puis je songeais : où sont les cendres du Psalmiste?
...CONTINUA
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